verba manent: noviembre 2011

MANIFIESTO

La poesía no es una mariposa herida de muerte por su semana justa de vida. La poesía es la inmensa distancia que recorre un milímetro, la sobriedad que cabe en una décima, el peso insoportable de soledad que habita en un gramo de materia.
La poesía no tiene dueño ni patrón, ni ama, ni norma, ni divisa, ni dios ni diablo.
Es un viaje sin macuto, el bolsillo vacío de un folio en blanco, una guía donde alma y conciencia pernoctan en casas de putas, cárceles para pájaros amarillos y escuelas convertidas en manicomios.
Ni la luna, ni la niebla, ni la golondrina, ni la ignorancia del mar sabrán nunca a qué se refieren los poetas cuando son prendas colgadas con pinzas en el alambre de un verso.
Verba Manent es un tranvía lleno de milicianos que firman con la huella del pulgar una carta de embarque sin biellete de vuelta; artistas sobre el andamio, criaturas que no rezan la oración dictada a través de un audífono, que no conocen la flexión de las cajas registradoras, niños ahogados en una pecera mientras su corazón se diluye entre el vómito impulsado por la rutina de sístoles y diástoles.
Ved. Todo es poesía. Sólo poesía. Ácido y bálsamo. Ni más ni menos que una palabra perdida en un conjunto vacío.

Verba Manent

lunes, 21 de noviembre de 2011

LLÀGRIMES DE TINTA NEGRA

MANIFIESTO

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Pintura de Silvia Yuste Albert

Dibujo de Isidre Monés

dibujo de Ernesto triana López - Cuba

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